ar da madrugada

Já não gosto de ti. percebi-o hoje por entre os fios dos novelos de lã espalhados no chão da sala, ao lado do sofá. Que irritantes fios de novelos, que se enrolam e se prendem nos pés e nas pernas. chiça! De quem são estes novelos? Eu nunca tricotei. E é actividade que me chateia. E o que são estas nuvens lá fora, que quase parecem novelos cinzentos enrolados no céu cinzento escuro? Estes do chão da sala, que estão mesmo ao lado do sofá, são pretos e vermelhos. Se eu fosse gato! Eu nunca fui de chuva, mas hoje gosto dela. Desde que ela me disse que gosta de nuvens e de frio. E de chuva. E já não gosto de ti. E sou de chuva. Quando é que este tempo muda? Nunca mais chega o tempo quente!

domingo é um dia certo
e incerto, conforme a luz que passe entre as nuvens cinzentas

é feito do longe e do perto
e o céu sempre fechado, encrespado de chuvas poeirentas

são cruas as ruas até ti
o teu chão é uma janela à beira do parapeito
precipicio de tudo e defeito
e do jeito que és, nunca voltarás para mim

é estupidez, é paixão,
que eu não sei se é isso ou não
mas canto-te a ti nos domingos.

É agora que vejo lá longe a tua mão sobre a minha e os dois corpos sentados numa pedra de muro ancestral. Uma história resumida num papel completamente queimado. E um cigarro e um carro. E um sonho. E os dias todos e as noites. Já foste. E o teu quarto, o teu cheiro e o cheiro do quarto. E a cidade que eras. Quando sentia a cidade sem ti, o sabor era estranho. Desconfortavel e frio, de ausência. Eu nunca fui a cidade sem ti. Nem os prédios, nem as ruas, nem o parque e o sol. Nunca o foram sem ti... E as canções. As músicas todas e um filme. E o sabor do teu corpo pequeno. E hoje ainda não consigo dar o teu nome a este texto pequeno. Feito de coisas pequeninas.

ele foge sempre que pode do que foge a correr. e encontra na força da continuação uma fuga que lhe apaga as certezas daquilo que quer. e quando julga querer as certezas é tarde e já arde lá longe do que quer que fugiu. e sentiu uma ausência tão grande que só lhe resta esperar que um dia o chão não lhe fuja por baixo dos pés e que os dias não lhe fujam da frente e que um dia ele próprio não fuja a correr.

e só queria ter-me despedido.

descobri que detesto os finais tristes.