ar da madrugada

De quantos aKtos se faz um prato
Bem nutrido e condimentado?
De quantas formas se faz uma forma
De bolo, daqueles que vão ao forno?

De quantos acenos se faz um apelo
Dos graves, dos ternos e preocupados
De quantos fumos se faz o engomo
Da roupa, de pano, ou da boca de um estranho

E é de estanho o sabor a amargo
Da língua, da boca, que deixa no corpo
De dentes no chão não ferrados na pedra

E a merda é que tudo isto sabe tão bem
Que amanhã vai voltar a doer
Mas os aKtos são quantos? Nem quero saber

Há uma série de questões que eu gostava de rebater. Não sei se sozinho, não sei se com quem. São questões não muito prementes, muito menos são assuntos quentes. Mas escaldante se torna a minha mente se não rebater urgentemente toda esta confusão de questões não-urgentes.
Acérrima discussão eu teria, não sei se sozinho, não sei se com quem. Mas uma tarde inteira rebateria todo e qualquer assunto urgente, premente, ou simplesmente diria. Que há uma série de outras questões, que não estas, que eu gostaria de rebater…
Ou então tenho mais que fazer.