ar da madrugada

De quantos aKtos se faz um prato
Bem nutrido e condimentado?
De quantas formas se faz uma forma
De bolo, daqueles que vão ao forno?

De quantos acenos se faz um apelo
Dos graves, dos ternos e preocupados
De quantos fumos se faz o engomo
Da roupa, de pano, ou da boca de um estranho

E é de estanho o sabor a amargo
Da língua, da boca, que deixa no corpo
De dentes no chão não ferrados na pedra

E a merda é que tudo isto sabe tão bem
Que amanhã vai voltar a doer
Mas os aKtos são quantos? Nem quero saber