ar da madrugada

hoje apetecia-me pôr-te em palavras

falta de originalidade talvez.

e estar naquilo que vês. e não vês.

pousar na tua janela e ficar,

todo empoleirado

e dormir ao teu lado.

acordar.

 

despir a roupa toda que trago

e escrever um só verso

como este. e o outro que vem.

se eu não fosse tão vago.

e tocar-te também.

 

percorrer um caminho

uma estrada.

uma serra só nossa coberta

cobertor feito de azul

uma pena da tua almofada

um lençol

ser a roupa estendida na chuva

e uma noite comprida de sol.

 

deparei-me, hoje sim.

com um sinal vermelho ao fundo da rua

sou um canteiro no cruzamento com a tua

a brotar uma flor e um som que é de Fim.

 

encontrei-a no cruzamento das linhas

e uma linha bastava.

escreveria acerca da idade.

e hoje apetecias-me.

que falta de originalidade.